初触
巷路的风，
裹着千年潮气。
我扶住煤壁，
指尖先触到黑——
不是墨色，是藏了光的绒。
轻轻一捻，
煤屑从指缝漏下，
像一地寡言的星。
烙印
这双手，
记不清握过几多钻杆。
嵌在掌纹里的煤屑，
比米缸的米还密。
不是脏，
是地层捎给人间的信。
温度
每次下井前，
媳妇攥着我的手搓两下：
"又黑了。"
我笑——
这黑里，有娃的膏火，
有灶上的火苗。
她不知，
掌心最深的纹，
早被煤屑填成幼路，
一头连巷路，
一头系着家的灯。
对话
工作面，
钻机轰鸣着钻进煤层。
碎煤溅上手背，
凉如冰。
我没拂去，
任它被体温焐热，
停在虎口，
像一颗安静的痣。
这煤，是白垩纪的树变的吧？
昔时舒展枝叶时，
怎会想到，
千万年后，
贴着矿工的皮肤措辞。
心火
往回走，
巷路的影在矿灯下摇曳。
我放开手，
煤屑在掌心轻晃，
如初醒的萤火虫。
它们不语，却懂得——
巷路的潮，
钻杆的沉，
每个矿工内心，
都揣着比矿灯更亮的火。
归途
快到井口，
我吹落掌心的煤屑。
它们或成炉中的火，
或作轨下的枕。
而留在我掌纹里的，
随我回家，
在洗手池化开，
成一泓浅黑，
流进下水路，终归泥土——
如我这毕生，
从土里来，
沾着煤屑劳作，
最后带着这黑，
安稳回归地皮里。
（王耀）
